Pescoço longo

Eu levaria flores pra ela.

Ela...
Ela é rica em seu claro olhar castanho

Seu sorriso longo
E em todos os seus trejeitos desajeitadamente doces
Ela...me distrai

Gostei do gosto dela
Eu curto uma elegância excêntrica
E sem maiores exigências
Me dispus a estar na  presença dela
Perto, eu nem consigo justificar o que digo
Bobo.
 Me vejo como um garoto tentando chamar atenção
E ela?
Continua ali, sem saber que por todos os poucos minutos que estávamos juntos
Eu permaneci olhando pra ela

Agradeço todo esse meu mal jeito claro
Por torna mais ineficiente minhas tentativas de falar com ela
Fala pra ela!
E eu digo sim, diversas vezes
Coisas que prefiro me envergonhar depois
Mas sempre valem a pena quando vem acompanhadas daquela risada
Daquelas bochechas
Daquele colar
Dos olhos dela com os meus
Das nossas palavras que não saem
Das desculpas que ela me pede enquanto eu brinco de louco
Das próprias loucuras dela
E são estas, que me fazem vê-la de verdade
 Nesse meu imaginar que me diz que fiz algo de bom pra ela

Quero saber mais dela
Ela... é só isso que eu sei
É que em poucos instantes eu já gostei
E assim, fica difícil manter o bom senso
Dispenso

Gosto da vertigem gostosa da conversa dela
E minha vontade é que ela dissesse pra mim
Qualquer coisa que ela já não tivesse dito na minha cabeça fértil
Que para e se vê pensando nela
Sorrindo e séria
 Brincando comigo
Como um bom dia de amigo 

O Desleixado Sonhador

O Desleixado Sonhador cospe teu talento em versos

Enferruja sua alma com velhas canções
Compartilha o que não tem por bem a si mesmo
O  Desleixado Sonhador aflita-se por si
O mundo não o preocupa
Mas sim a luta pra manter viva a fé nele mesmo
Rede de medo
Desejos covardes

O  Desleixado Sonhador  não sente mais com o medo da solidão
Aprendeu com as horas que voaram passando
O  Desleixado Sonhador ,  pra não ficar sozinho,
escreve suas ranhuras de sinceridade num visor
-Parece amor que cai.
-Cai como?
O Desleixado Sonhador  não sabe responder
Talvez o seu melhor só agrade os olhos e a alma dele

Criança perdida até hoje
Fadado a questionar mais do que gosta
Tentando gritar tudo isso de um jeito legal
O  Desleixado Sonhador  brinca de tentar convencer
O Desleixado Sonhador  já desejou que uma mentira se torna-se real
O  Desleixado Sonhador já cuidou de alguém
Cuidou demais

Agora precisa correr
Agora precisa correr
O  Desleixado Sonhador dormiu mal por uns dias
Agora precisa correr
Agora precisa de sonhos
Agora precisamos de sonhos
Agora é a hora de um beliscão
Agora precisamos correr

A paz marca a diferença
O  Desleixado Sonhador  precisa transformar seu mundo.

A calma vai pra lá e eu me ajeito todo

Acompanho o desfecho do seu passar 

Uso qualquer reflexo de vidro

Distraído do peso de mim

Sim, ainda não fiz!

Não escrevi nada pra você
Isso mesmo!
Eu nem tentei.
Pois você acha fácil.
Tem emoção que engana
Poesia também.

Pode?
Pode limitar a poesia ?
Pode?!
Pode alguém querer domar um sentimento que se coloca certo mas não é concreto?
Pois se abstrato não fosse
A beleza não voaria do peito
Não seria poesia
E os próprios poetas não conflitariam suas lúdicas verdades.
Na verdade
Os próprios poetas nem sabem explicar o por que estão lá, no encanto de quem lê.

Estão todos estes poetas por todos
Pois a Arte, está.

Vento Sul

Te acho a personificação do vento sul.
Passa , arrasta e transforma.
E ainda faz tudo isso com todo o charme do frio.
Tua língua solta sopra forte, com sorte, se consegue um "oi" e tua brisa entrega nas mãos passagens para o teu infinito.
Me sinto grato por conhecer a "loucura" e suas filhas.
Nela, expressões são fortes e sinceras.
Nela, cai bem, como se já coubesse em você.
Nem sei de tudo o que eu não sei de você.
Mas a qualquer assoprar eu fico atento,
Não posso me abalar com esse teu vento que não avisa
As vezes só te vejo por trás da poeira que fica.
Passa ligeira , sempre com um ar de novo.
Eu me engano e espero pouco, mesmo preparado para muito você me surpreende com mais.
Faz , faz, faz e refaz, pintando do seu jeito.
Eu só acho graça e torço pra rir todas vezes.
Porque assim também é poesia.
Porque assim te transformo em vento
Porque assim, num abanar de ideias, você aparece concreta.